Marcos Aurelio Palacios Rubio

Hace tiempo conocí a un energúmeno escritor que se quejaba de todo. Pero daba gusto oírle. Al final, parecía que todos tenemos algo de él, y algo contra él. He aquí las cosas que me contó. He cometido el grave error de escribir como a mí me gusta. Otras veces, en el pasado, la equivocación ha radicado en imitar a otros. La sensación que queda es que he perdido el tiempo leyendo a mediocres y tomándolos de ejemplo. Algo extraño en mí, que elijo cuidadosamente lo que leo. Pero es bien sabido que, en estas últimas dos décadas, el auge de la autoedición y las plataformas digitales literarias han aumentado considerablemente la creencia de que todo el que escribe algo es, por obligación, alguien. Al tiempo que se populariza la literatura, esta cae en lo banal. Desconozco si existe relación con el muro digital que Internet nos ha impuesto, o va de la mano con el cambio de mentalidad generacional de los que nacieron con el ordenador o el móvil conectados al cordón umbilical. Lo que sí es ciert...

Érase una biblioteca solitaria, vacía de almas y repleta de moho. Ahí estaba yo, y conocí a un impostor. Hermano Cenizo, se llamaba. No era su verdadero nombre, algo dijo sobre no sé qué escritor y no sé cuál personaje. Y ahí empezó su retahíla de maldiciones hacia las redes sociales y la gente que vende su indiscreción por likes .  Hacer lo mismo que los demás es fácil. Cuantos más se suman, la maniobra en cuestión se convierte en el padrenuestro obligatorio en la misa de las redes sociales. Y yo que estoy, más o menos, al pie del umbral, pensando en dar el siguiente paso o no. Perjudicial no será, si tanta gente no deja de hacer ruido constantemente. Pero a mí me gusta el silencio en todos los aspectos. Me resultará difícil olvidar la escena de los hermanos Ceniza, esos que Arturo Pérez-Reverte dejó sueltos en su aventura bibliófila, y a los que de inmediato me incorporé a sus filas enamorado, perdidamente, de su actitud agresiva contra lo mainstream , sin que supieran siquiera q...

Una vez lejana en el tiempo, estaba yo esperando el tren en la estación una noche, sobre las nueve y media, y observé a un señor de unos 50 años pelearse con la máquina de billetes. Entonces, desesperado, me pidió ayuda, pues era el más cercano a él. Me lo agradeció con una actitud de educación poco vista en los últimos años, pero más común en gente de su edad. Muy correcto y amable, sus formas parecían las de la gente de hace décadas, de los años de juventud de los padres y de la madurez de los abuelos. El hombre, hispano, vestía muy bien a la antigua usanza, y portaba un maletín. Bajamos separados al andén, y una vez que llegó el tren, subí al vagón y busqué, como siempre, un lugar tranquilo y resguardado del resto de pasajeros. Cuál fue mi sorpresa cuando este señor se sentó en el asiento frente al mío. Había elegido el espacio de asientos abatibles, y no había caído en la cuenta de que formaba el típico grupo de cuatro asientos enfrentados por parejas. En un principio me molestó su...

Os he dado muchas pistas en el libro y otras entradas, sobre mis intenciones con el relato central de La Rosa de los Cuentos , de igual título que el libro. En realidad, la excusa de esta entrada es que quiero comentar algo más que he dejado fuera : la ciencia ficción en dicho relato. No voy a negar que la historia que hay en el libro es mucho más grande que lo que habéis leído. Porque el mundo y el Universo son extensos. Mis historias, también. En muchas de ellas solo he reflejado una pequeña porción. Casi todos los escritores lo hacemos, por supuesto. Pero, en esta ocasión, es intencionado. Y, al igual que en Las plañideras del tiempo , este cuento tiene un grato sabor a la ciencia ficción “clásica” del siglo XX. Sin embargo, es solo una porción de “algo más”. No, no os preocupéis. No he dejado nada a medias, en cierto modo. En realidad, es un aperitivo. La extensa cárcel de Alción entrena a los presos para que disfruten del placer de la vida, de los instintos más ociosos. Desde nue...

No es nuevo que padres de niños y adolescentes lleven décadas diciendo eso de: "no se puede obligar a leer a los jóvenes en la Educación, si no les gusta". Lo he escuchado incluso de profesores y personas relacionadas con los libros, las editoriales, la lectura. También es verdad que se han romantizado en exceso los efectos de leer, desde los medios y los influyentes de hoy en día, como si fuese algo obligatorio. Y para aprender, en ocasiones, no hay más remedio que leer lo que interesa (quizá pueda verse o escucharse, dependiendo del tema, oficio o carrera). Sin embargo, también es una exageración penalizar a quien no le guste leer, o lea poco, o lea tonterías. El caso es leer. Pero si esa persona no lee otra cosa es porque no quiere. Caso perdido. Dejémoslo ahí. Puede que tenga otras virtudes que pueda explotar, sería lo mejor. No he venido aquí a juzgar a estas personas. Dicho esto, voy al grano: el odio a la lectura. Digo odio porque eso es lo que parece. Y en las escuela...

Hay encuentros que son dignos de recordar. Uno de ellos es la vez que me desplacé hasta Valencia para conocer a un editor y mantener charlas sobre literatura. Mucha gente es reacia al tú a tú, me ha pasado muchísimas veces. ¡Precisamente en la era de las redes sociales, la era de los amigos virtuales y el contacto exhaustivo y enfermizo con miles de personas desconocidas, vía digital, a las que les cuentas de todo cada día y no sabes nada de ellas! Irónico, ¿verdad? Bien, hice un viaje de Madrid a Valencia. Siempre es un placer viajar, por el motivo que sea. Me importa un pimiento la razón. Como si me quiero dar una vuelta por otro lugar diferente al de mi ciudad. Pues todo fue genial, y pasó hace años, así que la amistad sigue su curso. A pesar del calor (era el final del verano, pero ya sabemos cómo las gasta el clima mediterráneo), me mantuve despabilado intentando no dormirme en nuestras charlas. Yo lo escuchaba a él más que nada, porque me estaba dando verdaderas lecciones literar...